Я сочиняю сердцем,
Слово лишь инструмент.
Ты — интервал. Я — терция
(Впрочем, разницы нет)

Можно, я буду честной,
Словно мне мало лет?
В мире моем нет места
На недающих свет.

Я не бываю с теми,
Кто, не вникая, льстит:
Ты не воруешь время,
Это меня манит.

Пусть будет эта повесть
Длиться десятки лет.

Ты — проводник. Я — поезд.
Впрочем, 
разницы нет.

утро холодное, мокрые улицы-
сердце скучает по прежней весне.
выпрямить спину и не сутулиться
что то мешает сегодня мне.

как бы срастись нам? как бы нам встретиться?
город застыл: ни людей, ни машин!
сердце уже ни на что не надеется,
будто закрыто на карантин.

хочется жизни обычной! обыденной!
с книжкой в трамвай, и гонять по москве.
хочется выползти/выбежать/выйти нам,
спать до рассвета в весенней траве!

кофе в ладони и свежую булочку
взять у кондитера, сесть на скамье!
после, свернув, на любимую улочку,
видеть как все улыбаются мне!

и, нагулявшись, вернуться к полуночи.
вместе с тобой. и до самой зари
робко молчать о волнительном будущем,
чувствуя свет, проходящий внутри.